* * *
Сыну
Где гуляет солнце по камням,
Где волна морской песок выносит,
Где сквозь ветви — ласковая просинь,
Этим летом не было меня.
Этим летом сукой на цепи,
Огрызаясь нежеланным встречным,
Отдавая силы струям млечным,
Я кормила плод своей любви.
И плела рассказки домочадцам —
Почему теперь не дочь, а мать…
Сей любви не смея поминать
И стихом боясь её касаться.