* * *
Металась прядь листвы осатаневшей,
Вздымая пыль и быта суету.
И, словно, насмехаясь над ушедшим,
Мне осень сказку баяла не ту:
Как будто бы – обласкана смертями
и горем – не обуглилась душа,
И будто в битве с бесами-чертями
Не я погибла, вечностью дыша.
Но несть числа рассветам и закатам,
И листопада злится круговерть,
И в новой стычке с ворогом заклятым
Моя душа готовится сгореть.